«Каждый раз, когда Лифарь танцует, я вижу кровь; его колени поранены, его рот это рана, его вены открываются. Он буквально обливается, но не красной кровью, которую толпа или семья быстро прячет под бельем, а той душевной кровью, потеря которой нас истощает и которая зовется пот любви.…Когда к этому сверхъестественному дару, как стигмат, добавляется грация юности, тогда сам танец, достаточно смешное искусство, вновь обретает свой возвышенный и благоговейный характер…. »